Simple

Todo lo bello

ocurre hoy,
ocurre ahora

ves?









Poesía / Fotografía por Candelaria Rivero

Crear o morir

Algún día

alguien

va a leer.

Algún día

alguien

va a arrastrarse

en mitad de la guerra

y va llenar de sangre el poema

y lo va a habitar

y lo volverá suyo.

Algún día

será tanto el ruido

o el silencio que te ensordece

que vas a intentar algo,

tal vez las últimas apuestas

de tu corazón gastado.

Algún día

alguien

va a arrastrarse

entre el odio

entre la guerra

entre la destrucción

y se va a subir a tu poema

para tan sólo

respirar.

Algún día

todo

engaño

caerá por su propio peso

y sólo quedará

un camino estrecho

casi imperceptible

casi mudo.

Algún día alguien

cansado de vivir una vida ajena

se levantará decidido

a vivir su propia vida

a crearla desde la nada

o desde el horror

a intentar la belleza en mitad de la destrucción.

Algún día

alguien como vos

va a surgir desde su vida ensangrentada

hacia las últimas ventanas con sol.




Foto / Poesía : Candelaria Rivero

Resurreción diamante

Y si la resurreción
aguarda en forma de cristal
o de palabra
que yace dispuesta en lo invisible
aguardando ser empuñada.
Y si la resurrección
se abandona al juego de los días
al ajedrez que se libra
entre la sed y el tiempo.
Y si estás
a un paso
de una gran decisión
o tan sólo vas
en la dirección de los barcos
y cantás pero sin voz
en un puerto dibujado por un ángel.
Y si la resurreción
ya comenzó a gestarse
en tus entrañas
y en cada átomo de tu cuerpo
y en lo que reflejan tus palabras vencidas.
Y si esto que pasa
esto que olvidás
esto que sostenés
o dejás caer
es sólo andar por el recuerdo
entre diamantes ya conocidos..


Modelo: María Gomez
Foto / Poesía: Cande Rivero

Nube

Aquí
en la cima
de esta nube,
o reptando entre flores subterráneas
sostengo mi pequeño esqueleto.
Es la lluvia
llegando hasta nosotros,
es el aleteo
de una mariposa
al otro lado del mundo.
Las manos del aire
me reinventan.
Me quedo serena.
Posible o imposible.
Abeja en plena humedad,
cataclismo desordenado
pero que carga dentro
un sitio exacto
un pequeño pantano
en mitad de la sangre
donde reacomodar las piezas,
o intentar otro juego
más allá del juego que proponen las sombras.
Aquí
en el centro
exacto
donde se combina el delirio
y el perfume alado del agua
que llega de lejos
y pega
y retumba dentro
como el golpe de las alas
del ángel
en la memoria quebradiza y húmeda
fugitiva
huidiza
inalcanzable
diluyéndose entre los huesos
de mi pequeño esqueleto
de mi eterna sed,
como el golpe suave
de las alas de una mariposa
en mi jardín de agua.

Caricatura

a Marti Falkenberg

Pequeña hermana

pequeña mujer-duende

pequeño sol.

Gracias por mostrarme

el camino del guerrero,

gracias por animarte

a decirme siempre

la verdad

y sin herirme,

gracias por ser sincera

guerrera

hermana

mujer-hormiga,

gracias

por decirme la verdad

con tu voz chillona

y sin herirme

y sin juzgarme.

Mujer-árbol

no son tan grandes

los obstáculos

sólo así parece,

no son tan grandes los miedos

ni las preguntas,

es sólo tu costumbre

de dibujar el mundo

de manera exagerada,

es sólo tu hermosa costumbre

de aumentar el tamaño de nuestras narices

y nuestros ojos

y nuestras manos.

Pero vamos,

querida hermana,

date el silencio necesario,

que yo te amo con mi pequeña vida trastabillada,

y no es tan grande la pena,

sólo parece.

Foto / Poesía por Cande

Modelo dibujante; Martina Falkernberg

Pedido

Dame las
doradas manzanas del sol*
dame el tiempo
convertido en puñal
y viajando a la velocidad de la luz.
Dame la llave
de cada espejo
de cada mar
de cada espera.
Dame la consagración de la primavera*
convertida en un lienzo
en una imagen donde pudiera permanecer
mientras termino mi café.
Dame el altillo de Alejandra*
y los sombreros de Magritte*
y las manzanas.
Dame todo aquello
que parezca destinado
a perderse en un intersticio
en los pliegues de tu piel
o en el silencio convirtiéndose en gris
a la velocidad de la luz.
Dame las viejas ecuaciones
y el placer de resolver
acertijos que nos hacían pensar
pero no nos sirvieron para vivir.
Dame el libro de arena*
y devolveme
mi vestido con flores azules
y mi sombra,
que voy olvidándome de todo
de la arena, de los libros
de los pasadizos que me llevaban
cada vez que quería
hacia otra cosa.
Dame mis flores desdibujadas
y la arena de circulaba por mi sangre
haciéndome creer que la vida estaba llena
de pequeños túneles
y abismos al final de cada abismo.
Dame las máscaras dormidas
y el sol con olor a museo
y los frascos diminutos
y los nombres inventados.
Dame los diálogos de Hamlet*
pero sin la tragedia
pero sin tanto palabrerío.
Dame la pasión enjaulada
en un pájaro que sueña
con ser elefante
o escarabajo.
Dame las pequeñas piedras
y la arena
y la vida atravesada por puñales de luz
que viajan
a la velocidad del viento.
Dame los frascos diminutos
y el amor que allí guardé
como migajas destinadas
a algún ángel,
a algún personaje
como los que siempre me dibujé,
esos
con sombrero
y alas
y pequeños espejos
que me llevaban tiempo adentro.
Dame los espejos
que yo misma rompí
para fabricar un rompecabezas
hecho con pequeños instantes
de vida refractada.
Dame el mar
la idea del mar
o al menos
su sonido.
Dame mi diario de memorias
imperfecto
y con días de ausencia
y con páginas y fechas incompletas.
No es tan grande mi vida ni ninguna.
Dame el poder de
no callar jamás
y el de construir hamacas
al borde de mí misma.


Foto / poesía por Cande
Modelo: Lucía García


(Referencias en órden de aparición a: Ray Bradbury, Igor Stravinsky, Alejandra, personaje de "Sobre héroes y tumbas", René Magritte, Jorge Luis Borges, Hamlet de Shakespeare)

La Casa

                                      a Carlos e Imelda 

Nos mirábamos.

No sabíamos donde guardar

las imágenes,

el viento hundido

en cada pequeña cosa,

en el reloj,

en los retratos.

No sabíamos

dónde guardar el viento,

el que bailaba en la puerta

que da a nuestro jardín.

Ahora abrimos un umbral entre las horas,

entre las flores que nos miran

como si quisieran decirnos algo.

Ahora abrimos un túnel,

un nuevo túnel

hacia nosotros mismos.

Tal vez tenga que ser así.

Tal vez haya que cambiar

de tanto en tanto

una cosa por otra,

ir y venir en el espacio,

moverse por el espacio

o reinventar este juego de vivir.

Tal vez tenga que ser así,

tal vez sea bendito

poder cambiar,

poder ir y venir

recordando

o probando ser otros.

Tal vez de nada sirva una casa

si ya no puede llenarse de pájaros

si ya no puede llenarse de sol.

Tal vez sea demasiado el peso,

demasiado el silencio quieto,

tal vez haya

demasiadas habitaciones vacías.

Tal vez tenga que ser así

y sea bendito cambiar,

ir y venir

jugándole esta carrera al tiempo,

esta carrera a la simple muerte

a la simple y tan simple

muerte,

que pretende llevarnos en un descuido.

Tal vez sea bendito

reacomodar los relojes

reacomodar los muebles y el tiempo

en un nuevo espacio

o inventar nuevos pájaros

en un nuevo jardín.

Tal vez nada se pierda.

Nada.

Sólo golpea adentro

una campana de fuego

que nos recuerda que estamos vivos,

sólo una lanza con luz

que nos dice: vamos, vamos

hay que seguir.

Tal vez sea importante

de tanto en tanto

reacomodar los muebles

las plantas

el corazón,

para volver a dar

un beso de luz

a cada uno de los que amamos,

tal vez sea importante

recordar

que aunque cambiemos de puertas y ventanas

de traje y de zapatos

y de palabras con las que nombrarnos,

tal vez sea importante recordar

que hay algo dentro que perdura,

algo que tiembla dentro

como un milagro,

como un frágil milagro.

Es esta vida,

es esta palabra que insiste,

besando nuestros huesos,

es esta vida que golpea

y tañe su campana de fuego

su campana insistente.

Es esta vida la que nos reclama,

es este

recordarnos el amor,

más allá de todo espacio,

más allá de las puertas las tazas

el diario los relojes

las plantas las paredes,

más allá de las paredes de nuestra casa

y de nosotros mismos,

más allá

está esta vida,

que nos invita ahora

a bailar

a cambiar

a reinventar

un cielo y un jardín

donde volver

a acomodar el corazón.

Fotografía / Poesía por Cande Rivero

Modelo: Rocío Rivero