Canción comunicada o las flores del lenguaje

Antes que Eros

y antes que el sol

antes de arrojar la primer piedra

y oir su sonido.

Antes que el primer cielo

escribí estas palabras.

Yo aún no sabía existir

no tenía ni piel ni corazón.

Y escribí con lo anterior a mí

con lo anterior a mi boca

con lo anterior a mi sangre.

Escribí siendo invisible,

acerqué algunas palabras entre sí.

Ellas viajaron tiempo adentro

hasta el bosque en el que se nace.

Cuando comiste de mis palabras

ya eran viejas

ya habían andado y desandado el amor

y sólo por jugar asintieron responderte

clavaron en tu cuerpo la palabra mayor,

como una bandera

que lleva en sí todo lo dicho

todos estos siglos de decir.

Y todos pensamos que era el fin.

Que algo se engendra en este tiempo

para comunicarnos en el tiempo que vendrá.

Que algo como unas señas imprecisas

indescifrables todavía

podrán dictar a futuro

lo que tengamos que decirnos

podrán salvar o destruir

podrán crecer

como crecen flores entre piedras abandonadas

como crece luz como por error

entre cosas que ya no son.

FOTO / POESÍA Candelaria Rivero

Procesión o el duelo de la abeja reina.

Entonces la celebración

va quebrándose de a poco.

Entre las escaleras del tiempo

andan los trajes gastados.

Las máscaras que ya no responden

que ya no son lo que deberían ser.

Entonces todo queda al descubierto.

Y si hubo un canto

y un pequeño rey en su trono

con su puñado de mentiras,

y si hubo un amor

anterior al cielo

anterior a la tierra

temblando entre los pájaros,

y si hubo un amor

cayendo hacia su propia trampa

aniquilando el jardín frutal

y la palabra, 

y si hubo un amor

que no supo ser intenso

como el café

como esta mañana

como la sonrisa que nos dura dentro

porque otro vivió en ella antes,

y si hubo un amor que no supo

llenar el espacio entre dos células muertas

si no supo ocupar

el lugar que el universo le asignó.

Entonces la fiesta irá cerrándose hasta desaparecer

el carnaval minúsculo donde nos disfrazamos para traicionar

la procesión minúscula en la que me até sin darme cuenta a tu vida

y avancé por la calle sin mirar

como una muñeca desarticulada y sin sonido

como un cuerpo de muñeca sin sangre

rebotando entre los cuerpos también ciegos

también desprevenidos

de esta ciudad.




FOTO / POESÍA Candelaria Rivero


 

Crisálida o el pozo del sueño

Qué es esto que cae sobre mí

filos  cruces  espinas

agua bajo el agua dorada del olvido.

Qué es esto que ante mí responde

como una voz originaria y única

que nombra cuando callo.

Camino        

sobre las catedrales invisibles y el horror

bebo del mal, de su fuente secreta.

Me desvisto en mi propia miseria

cuelgo mi piel al sol.

Nada es demasiado

nada alcanza

Ni las frutas dulces ni tu pequeño himno

para alejar las moscas y la muerte.

Nada sube por el vientre del sol hacia mi ruina

hacia mis ventanales

hacia mi árbol quebradizo y hueco.

Camino

nadie se detiene en mis dedos,

todo lo que podía desear se ha vuelto pájaro

y cubro con arena los talismanes y el dolor

y cubro la boca del mago con cinta de papel.

 FOTO / POESÍA Candelaria Rivero 

Me arrodillé junto a las cenizas.

Me confundí en el humo azul del pasado.

Construí un templo con sonidos huérfanos

con águilas vencidas.

Fui por el camino largo pero no hubo lobos

ni bestias que rondaran mis palabras.

Fui por el camino largo dejando piedras

para después volver.

Para crecer desde lo débil hasta tu isla brillante.

Me arrodillé para cantar en silencio

y dar forma a una lágrima

y tallar en tu sueño un castillo de agua

con una puerta atada al vacío,

y dar forma a un pájaro

y olvidarlo después

entre las flores que duermen en tu abrazo.

Me arrodillé para morir o renacer o las dos cosas.

Para arrojar los dados en el cielo abierto

para inventarle un cuerpo y una voz a mi destino.

FOTO / POESÍA Candelaria Rivero