29 de marzo de 2014

"Las penas son de nosotros.."
















Querías un buen poema.
Una fórmula exacta
una cadena de palabras
que nombrara con precisión el dolor.
Sus pliegues.
Su falta de luz.
Sus dientes comiendo por dentro
un jardín oculto.
Pero con dolor no se puede escribir
ni pensar.
Apenas se respira.
Apenas se mira pasar la vida desde una nube
Y se le reza a quien sea
mientras el silencio aturde
y olvidamos comer
y las flores se desintegran.




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