Querías un buen poema.
Una fórmula exacta
una cadena de palabras
que nombrara con precisión
el dolor.
Sus pliegues.
Su falta de luz.
Sus dientes comiendo por
dentro
un jardín oculto.
Pero con dolor no se
puede escribir
ni pensar.
Apenas se respira.
Apenas se mira pasar la
vida desde una nube
Y se le reza a quien sea
mientras el silencio
aturde
y olvidamos comer
y las flores se
desintegran.
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